Det var Virginia Woolfs födelsedag igår. Som jag glömde. Inte lätt att ha koll på sådant hela tiden. Men idag plockar jag fram
Ögonblick av frihet, hennes dagboksblad från 1915-1941, och läser vad hon skrev den 25 januari 1941 som var en söndag och blev hennes allra sista födelsedag i livet. I mars det året fyllde hon som bekant fickorna med stenar och klev in i floden.
En kamp mot depressionen, driven på flykten i dag (hoppas jag) genom att röja i köket; och genom att avbryta Pointz Hall i två dagar, tror jag, med att skriva levnadsminnen. Denna förtvivlans vågdal ska inte få uppsluka mig, det svär jag. Ensamheten är enorm. Vardagens Rodmell är struntsaker. Huset är fuktigt. Huset är stökigt. Men det finns inget val. Det jag behöver är den gamla uppflammande energin. "Ditt sanna liv ligger, precis som mitt, i idéerna", sade Desmond till mig en gång. Men man måste komma ihåg att man inte kan ösa ur sig idéer. Jag börjar tycka illa om introspektion.
Vi ska till Cambridge på två dagar. Det står still i kriget just nu. Sex nätter utan räder. Men Garvin säger [i The Observer] att den största striden har vi framför oss - om tre veckor troligen - och att varje man, kvinna hund katt till och med vivel måste rusta sig med sina vapen, sin tro - och så vidare. Ja, tänkte jag: vi lever utan framtid. Det är det som är märkligt - med våra näsor tryckta mot en stängd dörr.
 |
| Happy birthday, Virginia Woolf! |
